Потому что я такой приду...
У мя очередной мозговой кризис. Слова не вяжутся между собой. Особенно, конечно, этому помогает то, что я с удовольствием самоуничижаюсь, читая и слушая умных и талантливых. Я ли не идиот?..
Рука болит. Сначала кисть, теперь уже в длину. Вот интересно, что я ею делал? Все жду, когда уже отпадет. По интенсивности - скоро. Или, я опять кого-то подцепил? И, разумеется, в таком виде я ни за что рукой толком взяться не могу. Разве что бытовое, типа посуды, или пола. Ни о каких штуках речи и быть не может.
Мозги сыплются песочком от соприкосновения с мыслями. Я пытаюсь выразить стих наброском контура. А портрет - ритмом. Спать когда пойдешь, чудовище?..