Стоит, обманывая самое себя, прикрыть глаза и опустить голову на подушку, как в комнату, согретую солнечными лучами, входит он. Эмир Батискафф. Смешное имя, таких не бывает. А ему нравится.
В его руках книга. Большая. Древняя, судя по всему. Мне, пожалуй, хотелось бы причастности к ней. Кожа переплета пыльная, потрескавшаяся.
- Где ты ее взял? – спрошу я, потягиваясь с наслаждением, садясь среди вороха одеял, по которым плавно скользят лучи. – Неужели принципиально приносить ее в мою постель?
Мы на корабле. Через запах сухих досок пола просачивается соленый воздух морского дня. Чуть слышно скрипят стены.
- Скажи, тебе не надоело разговаривать о Фрае в этих своих снах? – осведомится он, садясь в кресло напротив. – Поверь, есть масса других интересных вещей…
Ему тоже весело. Нравится наблюдать, как я пытаюсь читать знакомые книги, и нахожу в них неизвестные истории.
- А что, у тебя есть что-то еще? Тогда соблаговоли передать мне кофе с подоконника, и рассказывай. - Мне откровенно лень этим утром. Я не хочу видеть буквы старинного шрифта. – Или лучше… Почитай мне вслух?
Эмир Батискафф улыбается. Зубы белые и немного хищные. Он с каждой встречей нравится мне все больше.
- Вслух? Изволь…. Давным-давно, далеко отсюда, на другом краю чужой земли….
….Умиротворенно шуршат пожелтевшие страницы…